Он напишет...

Может быть я и дурак, но я знаю, что такое любовь... Он напишет ещё для неё, Пусть поверит лишь, лучшую Книгу, Где на мглу обречённому Мигу Всё воздастся и Пламень, и Лёд. И метельная зыбь на власах, Где, что штрих, то прожитые годы На задворках фальшивой Свободы, И сияющий Свет в небесах. Быть тому, что предписано Им, Только вёсен еще бы немного, Да чтоб ровной казалась дорога - С ноябрём сочленение зим. И в монашеский лик на заре Уходящего августа Хлада, Чтоб попозже, под шум листопада, Ей прочесть о своём сентябре.