Боль - это больно...

Я ведь не хотел, чтобы тебе было больно. Ты сам пожелал, чтобы я тебя приручил. Антуан де Сент-Экзюпери. Боль - не тогда, когда где-то в тебе, непутёвом, болит: Тело ли жжёт, или рвёт на куски одряхлевшие вены, Что-то во внутрь, и она пусть не в миг, пусть ползком, постепенно, Волей богов с растревоженных венок ту боль соскоблит. И не забор малой части тебя, пусть рука там, нога, Что-то вонзят иль приклеят, привяжут, и ты уж на крыльях Рвёшься вперёд, упиваясь снегами и белою пылью, Верю, что им не отнимет дорогу до дома пурга. Боль - это крик, где душа отчленив половину себя, Вороном черным клюёт меж гвоздей высочайшего класса, Боли к Кресту пригвождённому на ночь кровавого мяса, Чтоб поутру быть готовым вполне, что тебя заскобят. С целью добить, но не враз, вновь на Столб по частицам меня, Гвозди лишь в соль, чтобы больную боль увеличить стократно, И на весь день, обозрел чтобы люд, а что трупные пятна - Ястребов их расклюёт и растащит лихая родня. Грифов пурга...Не желал стать Христом, всё стремился в нору, Боль же за мной, ей и имени нет, тут, как тут - эскулапы, Душу долой и на кол, и за кол наконечником лапы, Стать чтоб Христом на Кресте иль недвижимой тушей к утру. Мне бы сбежать от всего хоть куда бы, но куча замков, Темень вокруг, бесконечная ночь, тихо душенька плачет, Слева же ком, там и место ему, словно конница скачет, Нет у меня, чтобы боль всю отдать, теневых двойников.