Три встречи .
Три встречи Татьяна Пантелеева 3 Я родом из села Маянга. Там детство звонкое прошло. Там школа,мячик и скакалка – Всё было,но уже ушло. Лишь только в памяти осталось, Когда однажды за селом Цыганский табор размещался На ночь с кибитками, костром. А мы украдкой подползали, Чтоб видеть жизнь других людей С шалями, бусами, шатрами, Гортанный голос, шум детей. Горит костёр. Готовят ужин Цыганки-женский их удел. А вон цыган ведёт под узды, Чтоб напоить, своих коней. Закат ещё горит,пылает. Светло и есть ещё дела: Цыганки чашки домывают, Мужчины чинят удила. И вдруг откуда-то гитары Донёсся перебором звук. И страстный голос запевалы Встревожил полусонный круг. И встрепенулись, и запели, Забыв усталость,неуют. Ах,как звучала песня эта, Тебе послушать бы,мой друг. Горел костёр,а песнь звучала На непонятном языке. И всё же сердце волновала, Дрожь пробегала по спине. В той песне чудилось былое: Босые ноги, дождь, жара, Дорога, слякоть и раздолье, Дым от костра и мошкара, Телеги скрип и плач ребёнка, Свист ветра, буря и туман, И звонкий топот жеребёнка, Кнута щелчок и слов обман. Потух костёр,затих и табор, Мы разбежались по домам. Наступит утро,будет завтра. И только память будет там. Тогда не знала я,что вскоре Другая встреча ждёт меня, Что тот другой-учитель Коля Научит музыке меня. Аккорды, терции, бемоли. Впервые узнавали мы, Что в мире музыке в миноре Грустить возможно при луне, А вот в мажоре песни,пляски Весёлый,озорной напев. И можно даже строить глазки, Баян на плечики надев. Цыган учитель-это что-то! Гордитесь им, его родня! Учил доходчиво и строго И видом он своим пленял: Высокий,стройный,черноокий Цыган. Скажите мне,отколь В нём так удачно сочетались Талант и опыт,и покой? Мне не забыть его улыбки, Искрящих огоньков в глазах, Его костюм, его ботинки И кудри в чёрных волосах. Его рассказы о цыганах Мне памятны до сей поры. Их жизнь конечно же не сахар. Нет ни калитки,ни избы, И печки нет, И нет кровати, куда ребёнка положить, Нет тёплых на зиму полатей. И всё же надо как то жить. Коней цыгане воровали. Потом умело продавали. Цыганки к людям приставали, Просили что-нибудь подать. И, глядя на руки, гадали Тем, кто хотел бы правду знать. Об этом сказывал учитель С глазами чёрными, как смоль, Сердец девичьих возмутитель И отнявший у них покой. Да,это было, было, было. И вспомнилось мне неспроста, Когда случайно, друг мой Федя, Впервые встретила тебя. Ты песню пел. Она звучала Так страстно,что меня О ком-то вспомнить заставляла. Всё тот же голос, взгляд, улыбка. Уж не привиделось ли мне? Хоть знаю точно я, что Коли Давно уж нет, давно в земле. Но сорок лет как не бывало. И память воскресила вновь Гитары звук, напев баяна И голос страстный, как любовь. Что было, то прошло. И, Фёдор, теперь уж не вернуть отца. Но твой талант не то от бога, А может гены от отца? Ты радуй нас своими песнями, Своею статью и красой, Своими новыми идеями, Своей открытою душой. И пусть звучит твоя гитара, Пусть струны шепчут иль грустят, И песня сердце волновала, Как минимум, лет пятьдесят. © Copyright: Татьяна Пантелеева 3, 2012 Свидетельство о публикации №112092600397 Россельхозбанк, моя карта № 2200 3803 1951 4410
Три встречи Татьяна Пантелеева 3 Я родом из села Маянга. Там детство звонкое прошло. Там школа,мячик и скакалка – Всё было,но уже ушло. Лишь только в памяти осталось, Когда однажды за селом Цыганский табор размещался На ночь с кибитками, костром. А мы украдкой подползали, Чтоб видеть жизнь других людей С шалями, бусами, шатрами, Гортанный голос, шум детей. Горит костёр. Готовят ужин Цыганки-женский их удел. А вон цыган ведёт под узды, Чтоб напоить, своих коней. Закат ещё горит,пылает. Светло и есть ещё дела: Цыганки чашки домывают, Мужчины чинят удила. И вдруг откуда-то гитары Донёсся перебором звук. И страстный голос запевалы Встревожил полусонный круг. И встрепенулись, и запели, Забыв усталость,неуют. Ах,как звучала песня эта, Тебе послушать бы,мой друг. Горел костёр,а песнь звучала На непонятном языке. И всё же сердце волновала, Дрожь пробегала по спине. В той песне чудилось былое: Босые ноги, дождь, жара, Дорога, слякоть и раздолье, Дым от костра и мошкара, Телеги скрип и плач ребёнка, Свист ветра, буря и туман, И звонкий топот жеребёнка, Кнута щелчок и слов обман. Потух костёр,затих и табор, Мы разбежались по домам. Наступит утро,будет завтра. И только память будет там. Тогда не знала я,что вскоре Другая встреча ждёт меня, Что тот другой-учитель Коля Научит музыке меня. Аккорды, терции, бемоли. Впервые узнавали мы, Что в мире музыке в миноре Грустить возможно при луне, А вот в мажоре песни,пляски Весёлый,озорной напев. И можно даже строить глазки, Баян на плечики надев. Цыган учитель-это что-то! Гордитесь им, его родня! Учил доходчиво и строго И видом он своим пленял: Высокий,стройный,черноокий Цыган. Скажите мне,отколь В нём так удачно сочетались Талант и опыт,и покой? Мне не забыть его улыбки, Искрящих огоньков в глазах, Его костюм, его ботинки И кудри в чёрных волосах. Его рассказы о цыганах Мне памятны до сей поры. Их жизнь конечно же не сахар. Нет ни калитки,ни избы, И печки нет, И нет кровати, куда ребёнка положить, Нет тёплых на зиму полатей. И всё же надо как то жить. Коней цыгане воровали. Потом умело продавали. Цыганки к людям приставали, Просили что-нибудь подать. И, глядя на руки, гадали Тем, кто хотел бы правду знать. Об этом сказывал учитель С глазами чёрными, как смоль, Сердец девичьих возмутитель И отнявший у них покой. Да,это было, было, было. И вспомнилось мне неспроста, Когда случайно, друг мой Федя, Впервые встретила тебя. Ты песню пел. Она звучала Так страстно,что меня О ком-то вспомнить заставляла. Всё тот же голос, взгляд, улыбка. Уж не привиделось ли мне? Хоть знаю точно я, что Коли Давно уж нет, давно в земле. Но сорок лет как не бывало. И память воскресила вновь Гитары звук, напев баяна И голос страстный, как любовь. Что было, то прошло. И, Фёдор, теперь уж не вернуть отца. Но твой талант не то от бога, А может гены от отца? Ты радуй нас своими песнями, Своею статью и красой, Своими новыми идеями, Своей открытою душой. И пусть звучит твоя гитара, Пусть струны шепчут иль грустят, И песня сердце волновала, Как минимум, лет пятьдесят. © Copyright: Татьяна Пантелеева 3, 2012 Свидетельство о публикации №112092600397 Россельхозбанк, моя карта № 2200 3803 1951 4410